Tout débuta par un sourire. Un simple sourire et une embrassade. Il ne les connaissait pas, mais il devrait vivre avec eux. C'était ce qu'on lui avait dit là bas, dans le bureau aux murs marrons et verts. Un homme et une femme, deux parfaits inconnus. Il n'était pas obligés de les appeler papa et maman lui avait dit le policier, mais c'était mieux. Les vouvoyer, ça c'était obligé, tout comme leur montrer du respect. Après tout, il n'était qu'un petit orphelin, et ces deux là avaient acceptés de lui offrir un nouveau toit, une nouvelle famille. Mais il n'était qu'un accessoire, une manière que cacher l'impuissance de ce couple auprès de leurs amis. Cacher leur faiblesse en mettant en avant ce petit garçon aux cheveux blond et aux grands yeux bleus remplis d'une innocence qu'on en viendrait presque à jalouser. Un petit gamin de sept ans, tiré de la misère pour tomber dans une autre pas plus rose. Une cage dorée, une apparence de bonheur, un amour inexistant et une vie de mensonge. Enfant sans histoire, sans passé, il tentait de se reconstruire dans un milieu qui n'était pas le sien. Celui des riches, celui des apparences. Repas interminables, tenues tirées aux quatre épingles, sourires figés sur un visage d'ange. Il apprit à faire avec, pour ne pas les décevoir, pour ne pas recevoir de coups. Premiers pas à l'école, premiers pas dans le monde des grands. Mis de côté par ceux qu'il devait nommer "camarades". Quelques coups de règles, de cartables, des récréations seuls, qu'il transformait en parties de billes lors des diners. Un bon petit gars en somme, que les autres enfants ne semblaient pas appréciés. Trop différent disait-on. Trop étrange. Trop dans ses rêves. C'était peut-être vrai en fin de compte, mais il n'ennuyait personne dans son coin. Ses rêves il se les gardait pour lui...

De toute sa vie, Luke ne fut jamais quelqu'un d'imposant, de dirigeant. Maigrichon, effacé, il était un suiveur, poussé en avant par des parents qui avaient placés de trop grands espoirs sur ses frêles épaules. Il grandit en victime d'un monde trop cruel pour sa personne. Un destin incertain, une mort prématurée voilà ce qui l'attendait. Et voilà ce qui advint de lui. Ce n'était pas une maladie qui l'avait tué. Ce n'était pas la guerre. Mais la bêtise humaine, un soir, au détour d'une ruelle mal éclairé. Ils étaient là, à quatre, buvant à en perdre la raison. Il les connaissait ces hommes, ils avaient côtoyés les mêmes bancs que lui, ils avaient combattus à ses côtés. Et pourtant, cette nuit là, ce fut eux qui le tuèrent. A coup de poings, à coup de pieds. Combien de temps son supplice dura? Assez pour qu'il puisse supplier la mort de venir le chercher. Et la mort arriva. Sous les traits d'une jeune femme. D'une inconnue. D'une mystérieuse créature à la chevelure d'or. Ses yeux se fermèrent alors que les coups cessèrent. Il sentit une main parcourir son visage couvert de sang. Il sentit un bras passer sous sa nuque, le soulevant. Puis plus rien. Le noir...

Ce fut une douce caresse qui le tira de ce long sommeil sans rêve. La caresse d'une main froide, glacée, morte. La jeune femme était là, assise à ses côté, sur ce lit, penchée vers lui. Elle lui déposa un baisé sur le front, continuant de parcourir son visage du coup de ses doigts. Luke n'y comprenait rien. Paniqué, effrayé, il resté pétrifié devant elle. Détournant le regard, il parcourut la petite salle de ses yeux. Les murs étaient rouges, pas de fenêtre. Il voulut lever un bras, mais un bruit de métal l'arrêta. Surpris, il observa son poignet, il était attaché. « Ne cherche pas à t'en défaire. Si tu fais ça, ça te tuera. Tu ne veux pas mourir n'est-ce pas? » Cette voix. Elle était si douce, si belle. Reportant son attention sur la jeune femme, il entre ouvrit ses lèvres pour parler mais n'y parvint pas. Quelque chose le brulait de l'intérieur. S'agitant, il chercha à se redresser mais fut bloqué par une main puissante qui le plaqua contre le lit. « Chut. Calme toi mon petit. Je sais ce que tu veux, mais ce n'est pas comme ça qu'on demande. Chut, tout ira bien... » Le relâchant doucement, il semblait se calmer. « C'est bien... Sage. Voilà. » Imperturbable, elle reprit les caresses sur son visage, passant de temps à autre sa main dans ses cheveux, comme on caresserait un petit animal blessé qu'on voudrait rassurer. C'était ce qu'elle cherchait à faire, le rassurer, le calmer, le manipuler. Tel un brave animal, elle voulait le domestiquer, l'avoir sous son emprise, être sa maitresse. Il n'était pas sa première transformation, mais elle sentait en lui quelque chose de différent. Elle voulait le garder ici, dans cette pièce, cette cave aménagée rien que pour lui.

Le nourrir fut sa plus grande réussite, puisqu'elle le rendait dépendant de sa personne. Attaché à ce lit, le persuadant que s'il abîmait ses chaînes il trouverait la mort, Luke passait de longues journées seuls, roulés en boule, oubliant peu à peu ce qu'il était, qui il était. Luke. Nom de famille? Il n'en avait plus. Il ne chassait pas, elle chassait pour lui. C'était elle qui lui ramenait ses proies déjà inconsciente. Elle qui lui montrait comment prendre le plus de sang. Elle qui lui essuyait la bouche et le débarrasser du cadavre. Des enfants. C'était là tout ce qu'elle lui donnait. Ce n'était pas suffisant. Il avait faim. Constamment fin. Sa gorge ne cessait de le bruler mais rien n'y faisait. De longues heures elle restait à ses côtés, sa tête posée sur ses jambes, lui caressant visage et cheveux. Elle ne répondait que mensonges à ses questions, elle déformait la réalité, inventait aussi. Lui faisait croire en des choses qui n'étaient pas. Mais habitué à sa, il buvait ses paroles, lui donnant une confiance aveugle. Elle était devenue son seul point de repère dans son petit univers qui se résumait à quelques mètres. Il pensait qu'elle était là pour lui, en réalité elle n'était là que pour son don. Ce don qui la rendait plus forte, plus puissante. Ce don qui la rendait plus exceptionnelle, plus rapide, moins vulnérable. A nouveau il n'était qu'un pion, un outil. A nouveau il n'était que pour servir les autres. La servir elle.

Il passa les 91 premières années de sa vie vampirique ainsi, dans une cave, ne sachant pas même ce qu'il était en réalité. 91 années sous terre avec pour seule compagnie cette femme qui un jour cessa de venir. Elle était morte, il l'ignorait. La soif grandissait en lui, si bien qu'un jour il brisa ses chaines sous l'agitation. Remontant les escalier où il l'avait de si nombreuses fois vu disparaitre. Il passa la porte et fit son entrée dans le monde, seul. Mais qu'est-ce qu'un prédateur qui ne sait pas chasser? Qu'est-ce qu'un vampire qui ne peut de lui même s'abreuver?